[Feel Good Inc.]

[chronicle-of-one-soul]

28.02.2012 в 23:26

Пишет  Кот Кайтлин:

Feel Good Inc.

Название: Feel Good Inc.
Автор:  Кот Кайтлин
Бета: пока лишь Word
Фэндом: Kuroshitsuji
Персонажи: Уильям Ти Спирс|Грелль Сатклифф, Грелль Сатклифф\Ангелина Дюлес(Мадам Ред)(второй план)
Рейтинг: R
Жанры: Романс, AU, Драма, POV, Слэш (яой), Hurt\Comfort, Повседневность
Предупреждения: OOC
Размер: Миди
Статус: в процессе
Дисклеймер: Тобосо - Тобосово.
Публикация на других ресурсах:
С разрешения и договоренности с автором
Примечания автора:
Фик разделен на части и вставлена музыку под которую эти части писались, слушать или нет, ваша воля, но я бы советовал читать это под музыку.
И не ищите смысла в названии, фик назван в честь трека вдохновившего на его написание.)
За иллюстрации спасибо замечательной  Liebe
Саммари:
Повседневная жизнь офисных работников, тянущая вяло и рутинно, день ото дня. Но иногда что-то меняется, или героем только кажется что что-то изменилось? Что надо, чтобы понять, что ты наконец-то нашел свое место в этой жизни? Того, с кем тебе по настоящему хорошо? Что должно случиться, что бы это свершилось? Ответы на эти вопросы будут искать наши герои.

ЧИТАТЬ

Набивать кончиками пальцев навязчивый ритм любимого трека, постукивать по полу ступней, проговаривать слова, скалясь как солист.
Вот чем я занимаюсь на работе, вместо то, что бы делать отчеты и совмещать данные. Мне откровенно скучно и остается лишь прятаться за большим монитором компьютера и изредка поглядывать на коллег , которые делают усиленный вид, что тоже работают, но им так же как и мне, отвратительно скучно.
Это мерзкая офисная скукота. Тягучая как старая жевательная резинка, такая же липкая и так же отвратительно пахнет.
Дамочка за ноутбуком в паре метров от меня пытается скрыть улыбку на своем лице, но морщинки у глаз выдают что ей пишут что-то хорошее. И скорее всего любовник, потому что муж сидит в другом отделе, и каждый раз как она его видит, она становится похожа на бульдога.
Она полненькая, знаете, такая приятно полненькая, у меня язык не повернется назвать её толстой. Пухленькой, как булочка, которой я завтракаю каждое утро. С такой женщиной круто закрутить роман. Она устала от мужа и семьи, но в тоже время с ней можно поговорить. Этакий редкий коктейль приятного с полезным.
Ах да, так почему бульдог?
При встрече с мужем, её милые щечки с румянами опускаются и четко обозначают носогубную складку, а сама она словно уменьшается в росте, склоняется к мужу, буквально на полторы головы ниже её, что-то говорит ему на ухо и они уходят. И сама она становится толстой. Женщину портит тот, кто рядом с ней. Так вот с ней – абсолютно никчемный мужчина, явно не замечающий, какой драгоценный камень в его руках.
Или вон, парнишка, сидящий сбоку от меня, немногим моложе, с кожи еще не сошло юношеское акне, а под ногтями нет-нет, да и проскользнет траурная каемка. А в целом, парень, наверное, неплохой, сутками сидит в интернете, по крайней мере, на работе точно, хотя, глядя на его замусоленные рубашки и нечесаный вид, думаю, что и по вечерам тоже, с пиццей на диване и передергивая на какую-нибудь очередную колоритную силиконовую красотку на экране ноутбука.
Но есть конечно и ты, сидящий напротив меня и абсолютно непохожий на весь этот офисный планктон, с потом стекающим с их лиц и затекающим под грязный воротничок рубашки, на дрожащие руки и кольца на толстых пальцах, на дешевые ручки и не менее дешевый коньяк во фляжках, так тщательно спрятанных в сумочках или внутреннем кармане пиджака.
Ты – Мистер Совершенство.
О стрелки на твоих брюках можно порезаться, а на разговоры с тобой лучше не нарываться. Идеально уложенные волосы, прядка к прядке, мне всегда было смешно, сколько же ты геля тратишь по утрам на все это великолепие?
Классическая оправа очков, которая своей простотой намекает на цену, которая простому офисному рабочему даже не снится, даже в очень страшном сне. Запонки на рубашке, которая режет глаз своей белизной и сжатые в тонкую нить губы. Довольно колоритный образ, особенно для начальника. Пусть и просто нашего отдела.
Ты Мистер Совершенство, но как мне кажется, да нет, я уверен, лишь только внешне. За туго затянутыми галстуками скрывается всегда слишком много того, о чем не принято говорить даже в неприличном обществе. В плане плотских утех, моральных извращений. Или вы думаете, что если человек не с кем не спит, он чист?
Помилуйте Господа, моральная похоть гораздо сильнее чернит душу, ведь представить можно все. И никто не залезет в твою голову, не прочтет твои грязные мысли, которые ты лелеешь день ото дня. Такие мерзкие, что если бы их можно было хоть как то визуализировать, придать форму это была бы отвратительно пахнущая, словно сотни разлагающихся трупов, приторно сладкая, смрадная слизь в которой тонешь. В которой тонет каждый человек.
Даже любая милашка с ангельским личиком, даже добропорядочный на вид импозантный пожилой человек. Даже я. Каждый из всех.
Размышлять можно долго, но, скоро уже время обеда. Я постучал по столу ручкой и кинул взгляд в сторону молодой женщины, сидящей слева от меня. Она ответила на взгляд, кивнув и я понял, что обедать буду не один.
Это моя милая красноволосая Джел. Анджелина. Буквально с год как она работает тут, и пара месяцев как мы с ней спим. Это не отношения, не любовь и прочая чепуха, это удобно. Удобно ей, удобно мне. Наши отношения даже нельзя назвать романом, обеды вместе, секс пару раз в месяц у нее или у меня в квартире, никаких смс и звонков с приступами ревности. У неё есть и другие, а мне пока хватает и её. Её интересно послушать, с ней хорошо в постели.
Она не стесняется, ей нечего и некого стесняться. У нее нет семьи, нет родителей, сестер и детей. У нее есть племянник, о котором она не особо любит упоминать, но видно, как она его любит.
У нее есть бывшая работа и ненависть к проституткам. Почему? Да потому что она не может иметь детей, а они могут. Всего год назад, она работала в больнице, но не смогла этого вынести.
Она рассказывала мне это все после очередной ночи, сидя на кровати, нагая, не прикрываясь ничем и периодически затягиваясь от сигареты. Не плача, не рыдая, не срывая голос. Просто говорила спокойным голосом. В таком голосе гораздо больше искренней боли и сожаления чем во всех слезах вместе взятых. Такой голос бывает лишь тогда, когда уже женщине нечем плакать, когда она выплакала уже все что можно.
За всеми нашими жизнями стоит какая-то трагедия. За всеми нашими желаниями стоит какое-нибудь потрясение. Каждый из людей пережил что-то, чего бы ни пожелал даже своему врагу.
А вот и время обеда наступило. Я встаю, потягиваясь и расправляя плечи, затекшие от долгого сидения за компьютером, забираю кошелек и неспешно иду к лифту, где меня и нагоняет Джел, улыбнувшись и как обычно промолчав. С ней хорошо молчать.
Двери лифта открываются, мы заходим, двери лифта закрываются. Обыденные действия, и среди всего этого я позволяю себе вольности, пальцем вытерев уголок её губ.
- Помада.
- Спасибо.
Она вновь улыбается и вот, мы уже приехали, приятный голос сообщает, что мы на нижнем этаже в ресторанном дворике.
И как по накатанной, молчаливый быстрый обед на двоих, чаевые официанту и сигареты неспешно у дверей здания в котором мы, и еще наверное пару тысяч людей проводят и прожигают свою жизнь.

***

- Я мертв.
Я говорил это самому себе, прикрыв глаза и наслаждаясь треком своей любимой группы, играющей в этом клубе.
- Ты, Сатклифф мертв. Абсолютно. Ты можешь есть младенцев, убивать девственниц, насиловать монашек, но это не оживит. Ты погряз в этой скучной работе по самые уши, тебя затянула и запеленала рутина, как Арахна того самого Фродо. Еще немного и ты позеленеешь и отдашь концы окончательно, только вот его пришли спасать друзья, а тебя не придут.
Я рвано рассмеялся, разворачиваясь у барной стойки на сто восемьдесят градусов, и теперь имел честь видеть то, что творилось на танцполе.
И тут, тоже все Как обычно. Те же лица, те же движения, та же музыка. Раз от раза. Скучно.
Это понятие все сильнее и сильнее проникало в меня своими ядовитыми щупальцами, пропитывая меня насквозь. Но если все вокруг скучное, то может скучный я?
Хотя, я никогда не был им, я был заводилой и всегда отрывался в клубах до утра. Это все работа, она превращает меня в серого офисного обитателя, которому лишь бы поспать на выходных и предел мечтаний которого отпуск и квартальная премия.
- Ну уж нет, братцы-кролики, я на такое не подписывался, - уверенно сказал я самому себе и встав со стула решил пробираться в самый центр бушующей как море толпы людей.
Что бы хорошее танцевать, надо просто закрыть глаза. И пусть в твоей голове лишь цветовые пятна от лазеров, дай музыке пройти через тебя. Послушай, как вибрирует воздух. И двигайся, так. Как хочется тебе. И в этом самом танце среди всех ты – Бог. Для самого себя ты – Бог. Танцуй один, с кем-то вдвоем или будь зажат между двух тел, двигайтесь едино. Танец это секс, только гораздо чище, но это только мое мнение. Музыка соединяет людей, которые днем, даже не посмотрели бы друг на друга. Или не сошлись по вкусам или гороскопу или тому подобной чепухе. Сейчас же эти люди одно целое, так плотно и жарко прижимаясь друг к другу и двигая бедрами, руками.
Танец – это чистый, концентрированный секс и даже не смейте спорить.

***

- Ну, кажется теперь ты не совсем труп, м? – задавало мне вопрос мое отражение в зеркале туалета.
Из зеркала на меня смотрел молодой красивый парень, с мокрым лицом. С слипшимися ресницами на которых повисли капли и бешено распахнутыми глазами. Пульс стучал в горле бешенным ритмом и я еще раз плеснул себе воды в лицо.
Не особо помогает, но хотя бы приводит немного в чувство. Чувство того, что я перебрал и мне пора бы домой. Это будет довольно разумное решение, особенно если учесть, что уже четвертый час утра.
- Домой, - сказал мне парень из зеркала.
- Домой, - ответил я ему и для убедительности кивнул уже начинающей гудеть головой.
До гардероба я добрался без проблем, а вот с такси вышел казус.
Часы на моем правом запястье исправно показывали пятый час утра, зубы выдавали солдатский марш, а колени начинали предательски дрожать.
Наверное, со стороны я выглядел, комично выплясывая что-то наподобие лезгинки, пытаясь согреться и курить одновременно. В итоге к половине пятого утра, я окончательно протрезвел и плюнув на все, решил добираться домой пешком, убедив себя, что пешие прогулки полезны для организма и я, слава богу, не на каблуках.
Спустя добрых полчаса, я понял что идти пешком это все же была нездоровая идея, но телефон разряжен, до дома еще добрых семь кварталов, а на улице никого. Пусто. Ну правильно, кто будет в субботу с утра, в такую рань гулять по улицам?
Вздохнув, мы с телом продолжили наше шествие дальше, уже без надежды на что-то хорошее в этой жизни, пока нас не дернули за плечо.
- Сатклифф? – голос мне показался слишком знакомым, но мозг уже страдал похмельем и явно не собирался подкидывать мне нужную информацию.
- Сатклифф, - произнес я, разворачиваясь и изумленно глядя на своего утреннего собеседника.
Глаза мои, и так выразительные, казалось, сейчас выпадут из орбит.
- Ты в порядке? – Уильям похлопал меня по плечу, на что в ответ мне осталось лишь шмыгнуть носом и сообщить что я в полном порядке.
Передо мной стоял Ти Спирс, но мое сознание категорически отказывалось его воспринимать в таком виде. В легком спортивном костюме, с перекинутым через шею полотенцем и взлохмаченными волосами. Пару прядей намокли от пота и прилипли к его лбу, и мне подумалось, что с распущенными волосами ему лучше. Он смотрится более живым. Да и вообще красивым.
Да и то, что он красивый парень, я заметил впервые в шесть часов утра, стоя посреди какого-то парка, еще немного пьяный и явно начинающий заболевать.
То, что у него довольно красивый прямой нос и зеленые, как оказалось глаза. На работе почему-то кроме как на губы я не обращал внимания, а сейчас даже голос казался мягче.
- Ты точно в порядке? – он присел на лавочку и отпил из бутылки, что все это время у него была в руке.
Небрежно так, жадно глотая воду и пропуская пару капель мимо губ.
Я помотал головой, это наваждение какое-то не хватало мне еще на начальника засматриваться.
- Ну...в хреновом таком, но порядке.

И тут меня накрыло, было ощущение что по голове мне шарахнули молотом, а в виски забивают тупые толстые гвозди и ты буквально ощущаешь как они пробивают твою черепушку и как ломается кость. Я схватился руками за голову, обещая, что еще немного и все пройдет. Словно убаюкивая плачущего ребенка.
Уильям тут же оказался рядом, я даже не понял, как и когда, но он уже крепко держал меня за плечи, которые предательски начали дрожать.
- Да что такое-то?
- Мигрень, - хрипом вырвалось у меня из горла.
- О, черт… До дома далеко?
- Кварталов пять.
- Пять? Ты какого черта тогда вообще не в такси и вообще разгуливаешь по городу?!
Ответить на это у меня уже не хватило сил, вторая волна вообще захлестывает сознание, оставляя перед глазами только белую пелену по которой бегаю мелкие черные мушки, а от боли которая по идее только в голове, но ощущение что во всем теле, остается только желание свернуться, спрятаться как улитка в свой домик и сидеть там, ожидая пока все пройдет. Такая боль, это атомная бомба на мозг и сознание. И от нее и, правда, совсем некуда спрятаться. Хотя так хочется. В такие моменты и правда хочется оказаться мертвым, что бы ничего не чувствовать. Не чувствовать земли уплывающей из под ног, какой-то картинки словно сделали стоп-кадр и ты падаешь, но видишь только её, не глухого звука своего тела об асфальт, ничего…

***

Когда я открыл глаза, первым что я увидел, был белый потолок, хотя нет, знаете, желтоватый такой, с мелкими-мелкими трещинами, которые заметны ,только если хорошо приглядываться. И это явно не мой потолок, значит я у кого-то дома. Но у кого? Я продолжал лежать в постели, по кусочкам собирая детали вчерашнего вечера, ночи и наконец-то утра. Уилл. Последний кого я помню, перед тем как потерять это чертово сознание посреди улицы. Значит я у него. Потому что это явно не больница. Я рассуждал настолько трезво, насколько мне позволял мой воспаленный мозг, в котором еще глухо отдавалась мигрень, где-то на затылке, внутри черепа.
- Чееертт! – вырвалось у меня, и я резко сел на кровати, за что жестоко и поплатился подступившей к горлу тошнотой, и очередным ударом обуха по затылку, от чего я обратно сполз на подушки, застонав и закрывая глаза, но перед ними все равно все плыло, и мне казалось эта чертовщина не закончится уже никогда.
- Ты там живой?
Я приоткрыл один глаз и передо мной смутно вырисовывался силуэт обладателя голоса.
- Скорее нет, чем да.
- Ну ты и напугал меня утром, - ты сел на кровать, почесывая затылок и взъерошивая там волосы, - я уже было подумал, что ты совсем коньки отбросил.
С каждым твоим словом у меня все шире открывались глаза, а я пытался подумать, а не привиделось ли мне, что я у Ти Спирса, и что вообще вчера я его видел, а может я просто перебрал и сейчас у кого-то другого в квартире.
Но слух меня не обманывал, это был голос Уильяма, правда почти лишенной той, рабочей холодности и хлесткой чопорности во фразах, сейчас это был простой, довольно теплый голос обычного парня, который сидит на кровати друга после пьянки и говорит, как тот его напугал, тем, что отрубился, и что его пришлось тащить до квартиры.
- Я тебя уложил, а вещи твои в стирку кинул.
На этих словах я приподнялся на кровати и осознал, что я валяюсь тут в одних трусах. Забавных таких, с пальмами. И вот именно на этом моменте я окончательно отказался понимать происходящее вокруг меня и лишь выдохнул, вновь откинувшись на большую подушку за моей спиной.
- Ты поваляйся еще, может, ты есть хочешь?
- Мне бы попить, - выдавил я из себя, сушняк после вчерашнего мучал жестокий и непримиримый, как жена, встречающая мужа-алкоголика на пороге поутру после зарплаты.
- Ну, держи, - мне протянули бутылку минералки, как оказалось стоящую около кровати и забирая её у Уилла, я коснулся его пальцев своими. Теплые.
Хотя мне всегда казалось что у такого как он руки должны быть холодные, да он сам бледный как Смерть вечно, вот и был твердо уверен, что и такой же холодный, но сегодняшнее утро понемногу переворачивало мое сознание и вообще какие-то понятия о жизни.
И руки у него теплые, и голос и сам он, как оказывается вполне даже обычный человек, хотя… Может мне пока еще рано об этом судить?

***

Я сидел у него на кухне, в кресле, по девчачьи поджав под себя ноги и кутаясь в любезно предоставленный мне свитер, почему-то на пару размеров мне больше и какой-то совершенно невероятной расцветки. Сидел, собрав волосы в хвост, и попивая ароматный фруктовый чай из огромной белой чашки, периодически кашляя и ловя на себе укоризненные взгляды Уильяма, стоящего в это время за плитой и готовящего что-то явно съедобное, по распространяющемуся по кухне приятному и будоражащему аппетит, запаху домашней еды. Мужчина умеющий готовить, это чудо и красота этого мира, потому что я, я не умею готовить, единственное, что я умею, так это отменно варить кофе и делать сэндвичи с ветчиной, ну чем я в принципе и питаюсь все время.
А тут он, стоящий ко мне спиной , и изредка поворачивающийся за какими-то приправами, в обычной белой футболке и старых джинсах он выглядит до безумия привлекательно и так тепло, по домашнему уютно на этой кухне, оформленной сплошь в живом дереве, до которого приятно коснуться рукой. До Уильяма тоже хочется дотянуться и коснуться его рукой, запустить пальцы ему в волосы и пропускать эти короткие пряди между пальцев. Я даже не знаю, чем вызвано это желание. Но оно мне нравится, и скажу даже так, мне оно кажется, абсолютно естественным и единственно верным в этой ситуации. А почему бы и нет?
Я встаю лениво с кресла и подхожу к нему со спины, протягивая руку к его волосам и в этот момент он оборачивается.
- Ты чего?
Я отдергиваю руку и теперь прячу её за спину, словно провинившейся мальчишка, который сломал дорогую папину коллекционную машину.
- Да, так.. Ничего.
Мне почему-то становится жутко стыдно за этот какой-то приступ необоснованной нежности к человеку, которого, по сути, я то и не знаю толком.
- Что ты сейчас хотел сделать? – ты поворачиваешься уже ко мне полностью, опираясь спиной о кухонный стол и склоняя голову немного набок к левому плечу.
- По волосам, рукой провести, - в горле снова стало сухо, и каждое из этих четырех простых слов я произносил, запинаясь, тихо, будто просил что-то запрещенное и стыдное.
Уильям промолчал, лишь скользнув по моему лицу взглядом, который можно было ощутить физически на коже, и просто наклонил голову вперед.
- Валяй.
Я снова поднял руку и на этот раз коснулся кончиками пальцев его волос. Мягкие. Такие мягкие, как у детей маленьких, я запустил пальцы глубже в его шевелюру, как раз таки и пропуская между пальцами пряди его волос, которые тепло струились по моей коже и незаметно для самого себя сам расплылся в улыбке. То ли от ощущения чьих-то волос между пальцев, то ли от того, что мне так тепло в этом свитере и этом доме, то ли отчего-то еще, но мне было хорошо. Здесь и сейчас мне было хорошо, будто я нашел то, что долго искал. Может это конечно всего лишь иллюзия на пару мгновений, может мне лишь кажется, но в данный момент, секунду, время, минуту мне было просто хорошо. Мне было как надо. Как всегда должно было быть.
Но долго так продолжаться не может, Уилл мотнул головой и волшебство момента тихо таяло. Я убрал руки, но на моих пальцах еще оставалось тепло и легкий аромат его парфюма, древесный, под стать этой кухне и этому дому.
На работе же он использует совсем другой, холодный, морской, который обжигает как порыв ледяного ветра в лицо утром, когда ты только выходишь из дома на работу.
Несовместимость этих двух его образов до сих пор не может найти объяснения в моей голове и я падаю обратно в кресло, беру чашку с уже поостывшим чаем и все так же дальше смотрю на Спирса, уже что-то режущим судя по звукам. Смотрю и не понимаю, зачем ему это? Смотрю и думаю, а не снится ли мне все это до сих пор? В моей голове таятся, и возникают тысячи, сотни тысяч вопросов к себе, к нему, просто куда-то в мироздание. Они не требуют ответов, они просто есть. А я все так же продолжаю сидеть, поджав под себя ноги, и хлебаю уже остывший фруктовый чай.

***

- Ну, я наверное пойду? – произнес я, глядя в спину уже моющему посуду Спирсу и на какой-то момент мне почудилось что от этого вопроса он вздрогнул, на пару секунд перестав натирать тарелкой губкой. Наступил момент этакой неловкой тишины, когда из всех звуков слышно лишь как вода разбивается о поверхность раковины и этот звук почему-то кажется оглушающим, словно не струйка воды падает, а толща воды, по глобальности не уступающая ниагарскому водопаду. И в этот момент мне захотелось по привычке нажать Ctrl-Z и отменить свое последнее действие, свои последние слова, но только увы, в реальной жизни это невозможно.
Ты продолжил дальше мыть посуду, не ответив на мой вопрос и я счел нужным, все же встать с кресла и пойти забрать свои вещи из ванной. Джинсы и рубашка висели на змеевике, заботливо расправленные, я оглядел всю ту картину и невольно сел на край ванны, запуская пальцы в свои волосы и опуская голову, в который в очередной раз толпились вопросы.
Когда мне последний раз кто-то готовил? Когда стирал одежду или тащил домой после клуба? Когда кто-то давал мне свои свитер и чашку? Когда, мне в последний раз кто-то позволял погладить его по волосам? Когда мне было так тепло, да и зачем я задал тот дурацкий вопрос пару минут назад? Зачем мне уходить, если меня никто не гонит? Да почему все так получилось и вообще, какого черта я сижу сейчас тут и задаю себе все эти вопросы, вместо того, что бы просто встать и пойти домой?
Правильно, просто одеться и пойти домой. Точно, это верное решение.
Я сдернул одежду и принялся торопливо натягивать, словно дико куда-то спешил, будто мне надо было срочно за чем-то бежать, мне почему-то резко захотелось уйти из этой квартиры и побыть одному и может все-таки найти в себе ответы на эти самые вопросы.
Я оставил свитер на стиральной машинке, аккуратно сложив его и на пару минут заглянул в зеркало над раковиной, мне не мешало бы уже побриться, да и просто привести себя в порядок. Я осматривал себя в зеркало, приглядываясь, будто видел впервые и смотрел себе в глаза, словно пытаясь пробить свое отражение на какие-то откровения. Но отражение молчало и отвечало мне лишь испуганным и ищущим взглядом, который мне абсолютно не нравился и не устраивал.
Я уже ушел к коридор, пока не понял что мне не хватает. Очки. Я помню, что после клуба шел в них, а вот сейчас их нет, хотя, да в принципе к черту их, потерял и потерял, они не так дорого стоили, что бы о них жалеть. Я натянул ботинки и накинул куртку, обматывая шею шарфом.
Потянул руку к двери и замер. А может стоит развернуться пойти и поблагодарить?
- Спасибо Уилл, ты очень меня выручил, до понедельника, я ушел.
Я буквально выбежал из квартиры и побежал вниз по ступенькам, как незадачливый вор-домушник, застуканный хозяевами. Мои слова с таким скрипом вырывались у меня из горла когда я стоял у двери, словно мое горло старый механизм, который не смазывали уже несколько десятков лет и вдруг заставили работать.
Не знаю почему, но мне было неприятно их произносить, будто я делаю одолжение, просто потому что должен, а не потому что хочу сказать спасибо. Мерзкое ощущение, после которого хочется себя ненавидеть.
Хотя, вроде бы ничего и не произошло. Мне не в чем себя винить и не за что ненавидеть, меня просто выручил коллега по работе. Я поблагодарил его и ушел, все правильно. Так и должно быть.
Я потянулся в карман за сигаретами и достав одну из них, преподнес ко рту, собираясь прикурить и почуял, что на моих руках еще держится парфюм Уилла. Я болезненно прищурился и закурил, делая глубокую затяжку и выдыхая спустя наверное лишь полминуты. Во рту остался горький, я бы даже сказал мерзкий привкус никотина, а пальцы в которых я все это время держал сигарету, надеюсь уже успели пропитаться запахом. Мне не хотелось оставлять на себе запах этого дома. Это квартиры и кухни, где на пару минут, мне стало непростительно тепло/

***
Вверх-вниз, вверх, вниз, по кругу. Он стоял и методично протирал наверное уже в сотый раз и без того чистую тарелку, прислушиваясь ко всему что происходит за стеной, в паре метров от него. За шорохом одежды, скользящей по телу, за шагами в прихожую, скрипом ботинок и куртки, за словами, которых он почему-то не слышал, хотя они были сказаны так громко, словно в рупор, за скрипом руки и надсадным скрипом двери, за звуком с которым она захлопнулась, лязгнув замком, за звуком быстрых шагом, ставящихся все тише и тише, и пока этот звук совсем не исчез, а в квартире остался лишь грохот воды об раковину, парень не переставал протирать одну единственную тарелку.
А потом отложил её и сел в то кресло, где парой минут назад сидел его гость и пил чай.
Молодой мужчина закрыл глаза, откидываясь назад на кресло и тяжело вздыхая, запустил руку себе в волосы, проводя по ним и зачесывая назад.
И все пытался вспомнить, когда он в последний раз позволял кому-то касаться своих волос и когда в последний раз ему от этого было, так тепло и так хорошо. Так естественно, будто так было всегда.

***

- Твои очки. Ты забыл, - четыре сухих слова и глухой стук очков о поверхность моего стола.
Я поднял взгляд, убирая с глаз челку и кивнул, кинув в ответ сдержанное:
- Спасибо.
Я не стал их брать сразу, подождал пока Ти Спирс уйдет за свой стол и очки остынут от его рук, только после этого я смог их взять и наконец-то вздохнуть спокойно и дать расслабление глазам, ведь в воскресение я так и не сходил за новой парой, бесцельно провалявшись целый день дома, не включая музыку или ТВ, а просто валясь на кровати и рассматривая потолок, пытаясь найти в нем такие же трещинки, как и у Уильяма в квартире. Но мой потолок блистал безупречностью и гладкостью, отчего мне было очень грустно, он больше походил на потолок какого-нибудь отеля, где по сути никто не живет, а заезжает так, иногда, на пару дней или вовсе одну ночь.
Хотя, если хорошенько подумать, я такой же постоялец, просто иногда спящий в этой квартире. Один или с кем-нибудь, но то, что в ней кто-то живет, об этом нельзя догадаться.
Нет личных вещей, разве что щетка и станок в ванной, какая-то посуда на кухне, да пара рубашек в шкафу. Ничего личного, в этой квартире даже не пахнет мной.
Не пахнет стиральным порошком или запахами еды, которые обычно впитывают в себя кухни. Не пахнет человеком.
В моей квартире лишь запах заброшенности и одиночества, который преимущественно там витает в выходные, когда я никогда не могу или не хочу уйти и валяюсь на кровати, бесцельно куря, потягивая виски и глупо пялясь в экран телевизора, не замечая, что там показывают.
Засыпаю под телевизор, просыпаюсь под него.
Я создаю себе эффект фона, эффект хоть какой-то жизни, что бы совсем не свихнуться от скуки.

Пока жду Джел я занят хоть какой-то подготовкой к её приезду, хотя на самом чаще даже и этим заниматься у меня нет желания. Да и последний месяц мы встречались кажется всего раза два, у нее кто-то появился на стороне, а во мне нет охоты её ревновать, у меня на это просто напросто нет прав. Нет нервов и желания и если она найдет себе кого-то и правда достойного, я буду рад за неё. Мы с ней всего лишь два одиночества сошедшиеся, потому что это нам выгодно. Каждый ведь делает что ему выгодно или удобней, каждый ищет где ему лучше и это правильно, и это верно. Ведь пока найдешь то, что тебе действительно надо, тебе придется перевернуть горы дерьма состоящего из человеческой зависти, амбиций, чрезмерной гордости, желания нагадить ближнему, клюнуть посильнее, ударить больнее и пониже, и только через это все и еще много другого смрада и мусора, возможно, найти что-то свое. Свой кусочек счастья, свой бриллиант в грязи. А можно и не найти, это как повезет. Жизнь, она вообще странная штука. У кого-то есть все, но нет самого главного, а кто-то живет в картонной коробке, но счастлив.
Так я скорее из тех, у которых есть все, но нет самого главного, нет человека, на которого можно положиться, на чье плечо можно положить голову. А если не одному плечу не нужна твоя голова, это дело дрянь. Но тут уже ничего не попишешь, нет того, кому нужна была моя голова, руки-ноги там или еще какие-то части моего бренного тела.
Вот так и живу, просто двигаясь куда понесет течением, не зная что будет впереди и не помня того, что было позади.

***

- Ты спишь с ним?
- С кем?
Я продолжал методично жевать свой салат, не забывая потягивать из стакана сок.
- Со Спирсом.
- Эээ..нет, - я покосился на Джел, которая слизывала мороженное с длинной ложечки.
- А, по-моему да.
- А, по-моему нет.
- А, по-моему ты мне врешь, только я не понимаю зачем.
- Я сказал нет, значит, нет.
Меня это начинало бесить, я не то, что с ним не сплю, я даже это в голову себе не брал, что с ним можно переспать.
- Да ладно, мы же взрослые люди, просто так с утра очки никто отдавать не будет, как и забывать их предположительно ночью. Или каким образом твои очки у него оказались? Я же не против, ты знаешь, у нас никаких претензий друг к другу, ну расскажи, какого трахаться с таким холодным мужиком? Он в постели тоже такой же напыщенный, как и в офисе?
Вопросы из Джел сыпались, как беды из ящика пандоры, с каждым разом все более мерзкие и низкие, настолько склизкие, что мне немедленно хотелось принять душ и смыть с себя всю эту грязь.
- Да не трахался я со Спирсом, заткнись ты уже в конце концов! – я хлопнул ладонью по столу, от чего чашки жалобно звякнули в блюдцах, - и мне плевать какой он в постели, он не интересует меня, а если тебе так интересно, иди и сама затащи его в койку, а не спрашивай меня! – я не заметил, как перешел на крик и на нас уже смотрели посетители кафе, среди которых были и люди из нашей конторы.
- Пошла ты со своими вопросами, - я кинул на столик деньги, резко разворачиваясь и направляясь к выходу, что бы покурить.
Стоя на улице я пару минут не мог прикурить, руки тряслись от непонятной злобы, и я даже не могу понять почему эти вопросы, так меня взбесили. Ведь ничего такого, просто праздное женское любопытство, но от него было ощущение, что мне дали под дых.
Ти Спирс он не холодные и напыщенный, совсем нет. Был бы он таким, он бы не потащил меня к себе, а вызвал бы просто скорую и распрощался бы с незадачливым подчиненным.
Если бы он и правду был холодным ублюдком, он бы никогда не дал мне погладить себя по волосам. Дать погладить себя по волосам, это, наверное, почти тоже, что признаться в любви. Это высшая степень доверия, теплоты, чего-то настоящего, тех чувств, которым еще не придумали названия. Просто кому-то чужому такое не позволяют. И я не знаю, почему он разрешил так сделать мне. Но я, я, наверное, душу бы продал, что бы еще раз просто коснуться его волос.
- Грелль…
Миниатюрная ладонь легла мне на плечо.
- Ты прости, за то, что в кафе было. Мне просто было интересно, я не знала что ты так отреагируешь, я совсем не хотела, правда.. Прости, пожалуйста…
Я стоял к ней спиной, не оборачиваясь и прикрыв глаза, тяжело выдохнул.
- Да все в порядке, Дже, я не знаю, чего так взбесился. Просто не выспался, наверное. Или в отпуск уже пора, давно не был.
Я накрыл её ладонь своей и осторожно погладил.
- Ты аккуратней Грелль только, ладно? Не дай ему сделать тебе больно.
Джел ушла, а я остался стоять один у дверей здания и курить, крутя между пальцев зажигалку и думая, что вряд ли Ти Спирс сможет сделать мне больно. Ведь у нас ничего нет, что могло бы сделать мне больно. У нас нет отношений, нет секса или походов в бар или совместных выходных.
Нет.
И почему-то это самое нет, удручало меня в данный момент больше всего.
И я не знал, что мне дальше делать. Абсолютно без понятия был. Да и вообще надо ли это самое что-то делать? С чего я взял, что что-то получится или будет? Вопросы-вопросы сплошные вопросы и не одного ответа.

***

Я сидел за своим столом и кидал взгляды на Уильяма, каждый раз когда он поднимал голову, я начинал делать вид, что усиленно работаю или увидел муху где-то на стене за ним. Хотя, какие мухи в это время года? Они все давно уже все издохли или где-то прячутся в пыльных створках и полках наших шкафов.
Зачем я на него смотрел? Я не знаю. Что я пытался увидеть? Этого я не знаю тоже, но каждый раз, я смотрел на его волосы и вспоминал тот момент на кухне, такой просто, такой банальный.
Вспоминал свои голые ноги и его свитер, теплый, немного колючий, вспоминал горячий фруктовый чай и стряпню Спирса, которую я умял в мгновение ока, вспоминал за спокойный пейзаж за окном и вспоминал трещинки на потолке, отсутствие штор и большие панорамные окна, глубокое и теплое кресло на кухне, фикус на подоконнике и Уилла в футболке и с неуложенными волосами. Все это дышало теплом, уютом, это можно назвать как угодно, но это был Дом, Дом – с большой буквы, такой, в который хочется возвращаться.
В котором царят запахи домашней еды и свежевыстиранного белья, дом, в котором тебя ждут. Ждет кто-то, от которого пахнет деревом и сандалом, кто любит старые джинсы и белые футболки и большие свитера. Дом, в котором…
- Сатклифф! – я вздрогнул, словно я только что спал, а меня сонного друзья окатили из ведра холодной водой.
- Сатклифф! – было повторено во второй раз и тогда я поднял глаза, натыкаясь на холодный взгляд зеленых глаз своего непосредственного начальника.
- Да, необязательно так кричать, я тебя прекрасно слышу, - я отвечал, не отрывая взгляда от этих глаз, в горле тут же образовался ком, который никак не проглотить.
- Задержишься сегодня после работы, мне нужно, что бы ты сделал до завтра еще один проект, и да, это срочно и не терпит до завтра.
- Но я могу сделать его дома.
- Я буду вносить поправки по ходу дела, так что не расслабляйся, заканчивай со всем, что есть у тебя на данный момент и подходи ко мне, будем думать, что нам дальше со всем этим делать.
Я сглотнул ком в горле и кивнул, глядя на его удаляющуюся спину и покачал головой, проморгавшисись и думая, не привиделось ли это мне, не было ли все этой сверхъестественной и натуральной галлюцинацией, но посмотрев на Джел, улыбающуюся и качающую головой, понял что нет, и добрую часть вечера, если не ночи, мне придется провести наедине с Ти Спирсом.
Сама это мысль вызывала во мне противоречивые чувства, которые я успокоил словами, что это всего лишь работа.
- Ага, вдвоем, в пустом офисе и почти пустом здании, - услужливо подкинуло мне мое сознание, - да еще и ночью.
- Я надеюсь, с проектом мы с правимся вдвоем быстрее, - отпарировал в ответ я, вплотную засев за все незаконченные дела.

***


Продолжение следует~